Thursday, June 23, 2005

fieston

De:
REGGAELAPLANTA MARYJANE
Enviado el:
martes, 21 de junio de 2005 21:22:09
Para:
TEBY1987@HOTMAIL.COM, almamiap@hotmail.com, anafernandez_146@hotmail.com, anahisalas@hotmail.com, anaplu77@hotmail.com, andrea_karioca04@hotmail.com, aniren@hotmail.com, argema_arg@hotmail.com
CC:
cachureo1@hotmail.com, camara_septica@hotmail.com, casababylon_87@hotmail.com, INFLUENCIASROCK1@HOTMAIL.COM, dany_19_09@hotmail.com, LASMANOSDEFILIPPIyderivados@groups.msn.com, demianbasualdo@hotmail.com
Asunto:
SABADO 25DE AGOSTO






Bandeja de entrada
SABADO 25 DE JUNIO
REGGAE LA PLANTA SE VIENE EN FIESTA
EN EL COMEDOR UNIVERSITARIO,
JUNTO A LA CRIOLLA Y LOS COHOLINS.
ASI QUE YA SABES ,TE ESPERAMOS!!!
VA EMPEZAR TIPO 21HS CREO (ESTO ES A CONFIRMAR )
LA ENTRADA $2 PESOS Y DESPUES PEÑA UNIVERSITARIA.

sobre el ulises de joyce

La acción está cnetrdad en el personaje de Leopold Bloom, un judío irlandés, y el joven Stephen Dedalus, que simbolizan a Ulises y a su hijo Telémaco. Toda la acción se desarrolla en el término de veinticuatro horas. El tema principal de la novela gira en torno a la búsqueda simbólica de un hijo por parte de Bloom y a la conciencia emergente de Dedalus de dedicarse a la escritura. El valor de la obra radica en el empleo de un procedimiento nuevo: el monólogo interior, que sigue el arbitrario discurrir de la mente de Leopold Bloom, en un tono que pasa de lo cotidiano a lo épico y a lo poético. Este flujo de la conciencia, en su fragmentariedad revela el caos de la sociedad moderna. El lector, instalado en el interior del personaje, sólo conoce la acción por lo que brota incontroladamente de su pensamiento: de las impresiones del protagonista, de sus estados de ánimo, de sus asociaciones de ideas. Al emplear técnicas experimentales para comunicar la naturaleza esencial de las situaciones reales, Joyce combinó las tradiciones literarias del realismo, el naturalismo y el simbolismo plasmándolos en un estilo y una técnica únicos.

kieffer

De:
Patricia Marcone
Enviado el:
domingo, 13 de febrero de 2005 0:09:58
Para:
demianbasualdo@hotmail.com
Asunto:
RE: una de uno






ada

Bandeja de entrada
ajha.................ajha
>From: "Demian Basualdo"
>To: liquidosol@hotmail.com
>Subject: una de uno
>Date: Sat, 12 Feb 2005 17:00:40 +0000
>
>Pensar en infinitivo. Verbo en estado puro. Sin expresar nunca pero
>lo que se dice nunca numeros ni personas ni tiempoos determinados.
>Ser. Estar en el aire, en la nada, en el vacio, en la eternidad.
>Incorporeos. Infinitamente infinitos. Infinitamente infinitivos.
>Pero no. Imposible. Infinitivo morir aun en boca de inocentes. Mi
>sitting bull luchar contra invasor cara palida (zas, aparecer
>heroe). Mi marciano buenisimo, venir aconsejar terraqueo malisimo
>(zas, aparecer profeta y/o mesias). Mi espestico hacer pipi caquita
>en los pantalones (zas, aparecer chivo emisario).
>Imposible imposible imposible, tres veces imposible: infinitivo no
>durar, infinitivo huir de pronombres personales llenos de ojos y de
>dientes y de tentaculos y estallar, plop, pompa de jabon fragil
>efimera irisada, burbujita burbujienta, poor litle darling,
>imposible usar infinitivo para tratar de devolver a las cosas
>olores, colores, gustos, texturas, sonidos originales, imposible.
>Imposible (tan imposible como esperar que al volver los bolsillos
>caer piolin de barrilete, bolitas de vidrio, moneda de cinco guitas,
>tilin tilin, caja de fosforos con grillo (vivo) adentro, cascara de
>naranja, programa del cine cosmopolita con foto de lupi, de sagan y
>pelusas, y cualquier cantidad de pelusas y una siesta toda entera y
>toda redonda y caliente con chapusones en el rio splash y vuelo de
>gorriones bochincheros y partidito de fobal y nostalgia y aceptar
>que eso ya no existir y que en bolsillo de hombre de casi ventisiete
>solo no haber pañuelo, ni billetera, ni cedula de identidad, ni
>condon, ni alka-seltzer (ni por las dudas). Imposible usar
>infinitivos infinitos ni siquiera ahora, ufa, menos todavia ahora
>cuando infinitivos infinitos harian tanta infinita infinitiva falta:
>no poder querer en infinitivo, no poder besar en infinitivo, no
>poder dejar para siempre en el rastro de saliva que mi lengua trasar
>en la punta del dedo chico de tu pie y la punta de tu naris una via
>lactea de infinitivos temblorosos, titilantes como temblorosas
>titilantes infinitivas estrellas. No, no poder hacer el amor en
>infinitivo: todo tener que empezar y terminar y por eso la desazon,
>la angustia, uno pensar de pronto en Heidegger voyeur metido metido
>asesino de infinitivos con su ensangrentado fanatico ser-en-el-mundo
>y que tener que hacer vos o yo o nosotros en el mundo, que carajo
>tener que hacer y que tener que decidir o para que hacer y/o decidir
>si nadie permitir la libertad infinitiva, si los infinitivos no
>durar, si en seguida morir en fauces en garras de indicativos
>esquematicos, de imperativos dictatoriales, de deprecativos
>humillantes, de potenciales idiotamente esperanzados, de optativos
>ansiosos, de subjuntivos esteriles o de participios macaneadores.
>

cartas lindas

De:
Patricia Marcone
Enviado el:
domingo, 13 de febrero de 2005 0:17:23
Para:
demianbasualdo@hotmail.com
Asunto:
fhone.






ada

Bandeja de entrada
hola, hay celu nuevo?
nos llegaron tus mensajes, te llego el mio,
ahora nuevamente voy a un ensayo, mañana domingo y el otro tenemos funcion, con lo de arabe, yo ya no hago mas fuego, por la paranoia, hago cintas con la luz negra del lugar, no es lo mismo, agregue un poquito mas de danza pues,

ayer vi una pelicula, lagaa, es hindu, que es un verdadero flash, tambien vi a mayumana, el grupo de percucion y danza que el año pasado vinieron a argentina y ahora a mardel, no te imaginas como flashie , lo mejor que he visto en mucho tiempo,
y para rematar martin, el de la percu, tiene idea de hacer danza y muscia en vivo, la historia de las danzas desde que salen del africa hasta terminar en europa y el flametnco, cinco musicos y cinco bailarinas y me dijo si queria estar, va a ver responsabilidad, entrenamiento , porque va a haber polirritmias corporales y etc, quiere que lau maneje las coreo, yo haria el fuego seguro y despues en lo ue me anime, quiero bailar lo afro le dije, eso me pone feliz, porque el loco ya tiene el teatro de balcarse y toda la cosa en numeros y bueno, esta bueno, despues de ver a mayumana que me pase eso fue lo mejor. mas que nada queire gente que tire para adelante, no amigos, gente que se comprometa y me re gusto la idea, positive vibration.

un abrazo para ti.
patricia y calo .

no entrar

pepita deuva
Enviado el:
lunes, 06 de junio de 2005 0:20:14
Para:
demianbasualdo@hotmail.com
Asunto:
RE: .






ada

Bandeja de entrada
escierto in teorias, in, de dentro, osea teorias tuyas tan tuyas, pero tan tuyas, vos sos tan dentro, tan mundo interno, tan interior, tan indemian, y yo puedo igual ser feliz de leerte, no asi de entender todo lo que escribas, para que??, en lo que escribis esta tu corazon que viene a ser lo masreal que tenemos, y enrosques y enrosques,
las ramitas que ando de paseo.
acabo de ver, una mente brillante, genial.>From: "Demian Basualdo" >To: liquidosol@hotmail.com>Subject: RE: .>Date: Sun, 05 Jun 2005 02:38:22 +0000>>El infierno debe ser un lugar donde para comer, sólo hay galletas de >arroz y, para beber, exclusivamente coca light. Ni agua ni vino ni >champagne, coca light al natural, porque en el infierno las >heladeras seguramente son un artículo de lujo que sólo algunos que >han sido muy hijos de puta pueden gozar. Miles de promotoras >adolescentes y anoréxicas te zumban alrededor susurrando las >canciones de Thalía y de Cheyenne, mientras te enchufan nuevas >remesas de galletas de arroz, esta vez muy húmedas y untadas con una >cucharadita de queso crema con 0% de materia grasa.>Mientras esperas la cena -que va a ser exactamente igual más una >gelatina diet-, se pasearán delante tuyo decenas de personas con >silueta de pasarela comentando en tono bien alto: "No sé que me >pasa, pero yo como de todo y no aumento un gramo". Por supuesto, en >tu caso, bastará que tomes medio vaso de coca light para que >aumentes instantáneamente un kilo y medio.>Lo peor es que al otro día todo será igual.>

Mirko Lauerde

Me vieras ahora bailando con las cicatrices
huesudo como Taumanova entre los proverbiales ruiseñores
que me echo para durar, y digo salto, alto, largo, triple
para recaer en el crepúsculo de las castañas a la tarde, donde
una serie inmóvil de coreografías toma el suave pelo de las bailarinas
y las congela en un falso gesto de amor, plenipotenciario.

Mirko Lauerde Sobre Vivir (Lima, 1988)

elgufer

jueves, 23 de junio de 2005 12:56:33
Para:
semaforistas@egrupos.net
Asunto:
Re: [semaforistas] Siete pelotas en viaje!!






Bandeja de entrada
Salute comadre y compadre.... Tete4 y Marcos, necesitaria tomar contacto con ustedes.... estamos organizando trabajos para encarar la segunda mitad del año.... shamen sha.. 4257148 un abrazo a los tres El Goofer


From: marcia escobar <solmartet@yahoo.com.ar> Reply-To: semaforistas@egrupos.net To: semaforistas@egrupos.net Subject: Re: [semaforistas] Siete pelotas en viaje!! Date: Thu, 16 Jun 2005 13:34:22 -0300 (ART) HOLA GENTE Les cuento que estoy sacando unos juegos buenissimos de swin con clavas, mesclo enganche lanzamientos y cobras,estoy sacando unas rutinas zarpadisimas,si a alguna quiere juntarse a practicar que de aviso y nos juntamos, el marcos saco la base con 6 de pelotitas tejidas,tambien estoy practicando con tres clavas,espero esten todos bien manda saludos a la marisu yla paloma suerte para todos y a crecer que todaviia tenemos una vida para aprender saludos.tete El Goofer <elgoofer@hotmail.com> escribió: Salute la monada!!! Vale contar que hace una semana mas o menos tuve la posibilidad de conocer en persona a uno de los de la lista, que es de Baires. Hablo de Sietepelotas, un malabarista laaaaargo laaaargo, y su compañero guitarristas.... Pasaron por aca camino a Chile y vaya a saberse de allí en más... Comadre, contanos por donde andan y que paso por el camino Un abrazo El Goofer

Tuesday, June 21, 2005

M34 T5 U11

A story is built through the story that happens while another story is built, while other stories are built in the story.

Nasty. Humor piss on itself and it’s disgusting. The comedy, the street, the windows blow the smell not to let it in.

The apple which doesn’t want to eat the rotten street.
It’s just as well that I was hugged some time ago, a little peace protects all of this where I have to go and think how to gout et, get out, gut eot, got uet, etc.

traduccion de
Maria Paz de Andres



M34, T5, U11

una historia se construye a travez de la historia que sucede mientras se construye la otra historia, mientras otras historias, se construyen en la historia.

que denso. el humor se hace encima y es un asco. la comedia, la calle, el olor que soplan las ventanas para que no entre.

la manzana que no quiere comer la calle podrida.
menos mal que me abrazaron hace un tiempo, algo de paz protege todo esto a donde tengo que salir y pensar como slair, salir, silar, srila, etc.
1.INTRODUCCIÓN
Teatro ambulante, es difícil separar este término de lo que actualmente se conoce como teatro de calle y teatro independiente. De hecho, algunos grupos de este último apartado tienen y han tenido al mismo tiempo en su repertorio espectáculos de sala y de calle.

2.EL TEATRO DE CALLE
El teatro ambulante posee una estética que bebe del circo, de la poesía, de la pintura, de la performance, de la música. Esta mezcla de artes puestas en la plaza ha dado origen a un estilo: el teatro de calle, situado más allá del realismo y del naturalismo, con poco texto, mucha música (casi siempre interpretada en directo), zancos, máscaras y colores, elementos siempre contundentes destinados a llamar (o robar) la atención del viandante. Nadie duda que es complicado hacer teatro de calle; la dispersión, el ruido, el tiempo, son elementos que obran muchas veces en contra. Pero alguna vez estas dificultades son incorporadas por los actores a los espectáculos. Poco a poco el teatro de calle va siendo aceptado por las gentes que manejan los presupuestos destinados al teatro: directores de festivales, de ferias, de festejos y celebraciones. Esto conlleva una mejoría de las condiciones en que se representa. Nunca suficiente, ya que todavía una de las dificultades a las que se enfrenta es cómo contar una historia y mantener la atención del público en un lugar de paso. Este teatro, que ha sobrevivido al progreso y a la creación de las grandes urbes, tiene algo de clásico en sus orígenes. Patrimonio de la humanidad, empezó en las antiquísimas sociedades tribales y hoy día se puede encontrar en cualquier rincón de cualquier ciudad.

3.ORÍGENES
Un grupo de actores en una calle o en una plaza puede recordarnos al teatro de Molière, pero también deben remontarnos a formas ancestrales de representación tribal, donde lo religioso y lo artístico se confundían. Si escarbamos en la historia encontraremos sus raíces en los antiguos cómicos de la legua: actores de aquella época que al no ser escogidos por los reyes y las cortes para hacer teatro en palacio, se veían abocados a asumir ellos mismos la búsqueda de espacios y públicos para actuar y así ir viviendo. No estaban muy bien vistos por las autoridades civiles y eclesiásticas, quienes les obligaban a actuar a más de una legua del centro urbano. De esta prohibición viene la denominación antes citada. Estos cómicos ambulantes se agrupaban a partir de núcleos familiares, en distintas formas de compañía: el bululú, la bojiganga, el ñaque, el guirigay, entre otras. Gracias a esta forma popular de representación en plazas, calles, ferias y otros espacios abiertos, ha sido posible que el teatro haya sobrevivido a guerras y épocas de hambre y necesidad.

4.SITUACIÓN ACTUAL
Durante el siglo XX, en algunas ocasiones podría parecer que el teatro ambulante estaba perdiendo progresivamente ese espacio que con su largo hacer, durante años y años, había ganado: la calle, la plaza. Podríamos atrevernos a asegurar que un nuevo impulso de vida llegó a este arte de la representación callejera con el estallido de las ideas renovadoras del mayo del 68 francés y otras convulsiones del pensamiento durante la década de 1960 en Estados Unidos, Alemania y México. Estudiantes, artistas, intelectuales y obreros necesitaban expresarse, transformar la realidad que les rodeaba: nuevas reglas de convivencia, nuevas manifestaciones estéticas. Estas ideas, que en principio se discutían en la universidad, no tardaron mucho tiempo en salir a la calle. Pronto acudieron a la cita otras artes, como la música. La pintura y la escultura también salieron de los museos y se pusieron en contacto directo con la gente, con los peatones. Así florecía y se desarrollaba el teatro callejero: en cualquier esquina, embelleciendo la ciudad y enriqueciendo el intelecto y los sentidos de los espectadores ocasionales. Si la gente no iba al teatro, el teatro iba a la gente.

Entre las miles de compañías que han hecho posible que el teatro se ponga al alcance de las personas que por diversas razones no acuden a las salas convencionales, cabe citar: el Odín Teatro (Dinamarca), Comediants (España), Bread and Puppets (Estados Unidos), Royal de Luxe (Francia), Yuyachkani (Perú), Espectáculos la Cubana (España) y Teatro Bekereke (España).

Sunday, June 19, 2005

poesia

En la cajitaLa cajita con vacío, con puerta de papel dorado. (No se sabe de qué manera unahilera de soldaditos de plomo deberá ofrecer ese orden que inevitablementepresiente).

Lorenzo García Vegade Poemas para penúltima vez 1948-1989(Saeta Ediciones, Miami-Caracas-Santo Domingo, 1991)

Masliah

LA MAQUINA DEL TIEMPO
-Este es el más directo antecesor de mi máquina del tiempo –explicó el doctor Dalesius al grupo de estudiantes que realizaba la visita guiada a su laboratorio
Se detuvo junto a una silla de aspecto corriente.
-A ver, necesito un voluntario. Usted –dijo dirigiéndose a Manuel, uno de los estudiantes. Siguiendo instrucciones del doctor, Manuel se sentó en la silla.
Dalesius entonces consultó su reloj.
-Son exactamente las cuatro y diez –dijo-. Ahora les pido un poco de paciencia, y van a ver lo que sucede.
-Manuel puede correr algún peligro, doctor? –preguntó preocupada una de las muchachas del grupo, llamada Meredith.
-No, quédese tranquila –contestó el.
-Es seguro que va a poder regresar a nuestro tiempo?- preguntó otro.
-No se preocupen por mí -dijo Manuel-. Quiero hacer esta experiencia. No me importa si no puedo regresar.
-Eso es seguro –afirmó el doctor Dalesius-: regresar no va a poder.
-Que horrible –dijo Meredith-. No volver a verlo jamás.
-Perdón –le dijo el doctor, poniendo una mano sobre su hombro-, pero esta máquina funciona al revés de lo que usted piensa. Si el chico regresa al momento del que partió, entonces usted no va a poder volverlo a ver. Fíjense en esto. Manuel –ordenó-, puede levantarse.
El estudiante se puso de pie y caminó unos pasos. Dalesius volvió a consultar su reloj.
-Ahora son casi las cuatro y doce minutos –dijo a todo el grupo-. Como pueden ver, este muchacho viajó un poco menos de dos minutos hacia el futuro. Si hubiera regresado al momento del que partió, no lo veríamos más. Él estaría pisándonos los talones durante el resto de nuestras vidas, sin que tuviéramos forma alguna de percibirlo.
-Hola –dijo entonces alguien desde otra de las sillas que había en el salón.
Todos miraron hacia allí y vieron a Meredith, que los saludaba agitando una mano. Pero Meredith, por otra parte, estaba al lado de Manuel y del doctor Dalesius. Había dos Meredith en el salón.
-Qué es esto. No entiendo nada –dijo otro de los estudiantes. Y Meredith, la original (si podía llamársela así), muerta de miedo, se aferró a un brazo del doctor. No sintiéndose sin embargo suficientemente segura de esta manera, soltó al doctor y se aferró a Manuel.
-No recuerdan nada de lo que pasó, verdad? –dijo la segunda Meredith, sonriendo-. No, claro. No pueden recordar algo que todavía no vivieron. Ustedes recién están en el momento en que Manuel se levantaba de la primera máquina. Dentro de cinco minutos, más o menos, el doctor Dalesius nos va a mostrar su segunda máquina, que es ésta en la que estoy sentada –la silla tenía unos extraños posabrazos llenos de cables- y yo me voy a ofrecer como voluntaria. Esta máquina me va a transportar unos diez minutos hacia el pasado, o sea, hasta este momento.
-y yo?- preguntó la Meredith original – Qué va a pasar conmigo?
-Usted puede retirarse –le dijo el doctor Dalesius-. No la necesitamos más.

Monday, June 13, 2005

otra

La frase de Leonardo da Vinci que abre el libro me parece clave con respecto a la teoría de la evolución. No creo que una especie llegue a mutar (en este caso, de no cambiar de color a cambiar de color) para protegerse de sus depredadores, sino que cambia de color
porque cambia de color y eso le ha permitido sobrevivir. De hecho, a veces no. Es sólo una cualidad genética suya.
"El camaleón toma siempre el color de la cosa sobre la cual se posa. A veces se confunde con el follaje y entonces lo devoran los elefantes." L. da Vinci Lamentablemente es un libro muy corto, como todos mis libros. Sé que más adelante quiero escribir otro que abarque todos los temas que se tocan con más amplitud y profundidad, como así también agregar pensamientos sobre cosmología y una linda crítica negativa al génesis. Son 66 pensamientos (el 66 fue casualidad) sobre la muerte, el aborto, la sexualidad y la clonación entre otros. Lo considero libro de poesía. Es mi lado Nietzsche, como sus "Sentencias y dardos" en "El ocaso de los ídolos". Lo escribí en un mes y medio y a pesar de que lo corregí mucho, hay pensamientos que no están bien resueltos a nivel literario, no he logrado que alcanzaran la síntesis que necesitaban (65 y 66). Algunos pensamientos están escritos desde hace unos años, así que he hecho trampa.4 Me veo y no me creo. ¿Entonces yo morí? El ADN se sigue manifestando y me desconozco en ese desarrollo. Si yo soy este cuerpo, ¿por qué no me lo sé?
8 Un vaso es la evolución de una mano humana para contener líquidos.19 Jorobado de Notre Dame ---debe ser bueno para no ser considerado un monstruoEsmeralda ---no tiene que ser buena porque ya es hermosa23 Si un ñu es perseguido por un guepardo, ¿a quién se queja?
25 Los cuerpos siempre están desnudos debajo de la ropa y los ojos están siempre abiertos debajo de los párpados.
36 Noé habrá hecho el arca y esto y aquello pero total se murió lo mismo. No me parece un mal libro, pero abuso en repetir cosas de cultura general, entonces si la reflexión, la comparación o el remate no son demasiado acertados se le van dando puñaladas. Pobre libro.26antesrelación sexual prohibida (placer) / se infringe / panzacastigo: discriminación (es una vergüenza)que no se note: abortoprevención A: condón, etc.prevención B: abstinencia (celibato, castidad)Bebé que posiblemente no tenga las mejores condiciones de hogar-familia (padres, hermanos) ni dinero para educación, etc.. En un primer momento se lo considera una relación sexual y no una persona.poder: cristianismoahora (los nuevos puritanos)comer lo prohibido (placer) / se infringe / panzacastigo: discriminación (es una vergüenza)que no se note: bulimia, lipoprevención A: productos dietprevención B: abstinencia (anorexia) Demasiado placer en la forma de alimentarse trae daños a la salud (obesidad, problemas cardíacos, etc.).poder: budismo, hinduismo, medios masivos de comunicación También hay cosas que yo doy por obvias pero pienso que tal vez no sean tan obvias para los demás. Resulta que todo el mundo piensa lo mismo con las mismas palabras, ¿o no?62 La belleza física y de personalidad más la salud son proporcionales a la atracción que ejercen. Hay un antecedente de este libro en otro libro mío bastante anterior titulado "Enmoñada": está dividido en 3 partes, una de ellas es similar en tono y temática. Se llama "Cadáveres bien huesudos (extra secos)". Ver Diario de Poesía n59 Sobre la presentación
Como este libro salía al mismo tiempo que mi primer nouvelle (Masturbación, Eloísa Cartonera 2.005) los presenté juntos. Fue en Belleza y Felicidad con muy poquitititas personas. En un primer momento quería presentarlo en un cementerio vestida como dama antigua o con un vestido así de vaporoso. Nada de eso, tampoco nada de lo que viene a continuación.
de nocheel público está del otro lado de la reja, fuera del cementeriova corriendo entre las tumbas gritando "¡Nooooo!"llega a la puerta enrejada, trata de abrirla y de trepar (está llorando)llora quieta con las dos manos en triángulo sobre nariz y bocamira hacia atrássalta por su costado izq. un hombre vestido de negrola tira al piso y le da patadasla arrodilla y trata de ahorcarlala agarra de los pelos y ella se agarra de los pelos porque le dueleen tres patas canta algo llorando desesperadamenteel tipo la tira bocabajo y le pisa el cuello con el piela da vuelta de una patadala ahorcala levanta muerta y la carga en el hombro derechoel pelo de ella cae sobre la espalada-nalgas del hombreél se aleja por la derecha del cementerio hacia los nichosvuelven y saludan al público Era muy complicado. A continuación extraigo de mi diario íntimo mi impresión de La Chacarita (lamentablemente no anoté nada sobre el Recoleta).15/03 Fui al cementerio de La Chacarita para ver la entrada y no me sirve: la puerta principal está demasiado alejada de las tumbas, sin contar con que tiene como 70cm tapados desde el suelo y luego el enrejado. Hay unas columnas alucinantes que me podrían servir, pero las arruina una imagen gigante de Jesús en la cruz. Tenía un actor más o menos visto que a su vez conocía a otros actores, pero no hizo falta porque no me daban las locaciones. El actor tenía que ser actor para ensayar bien las partesde patadas y el ahorcamiento y, a su vez, ser muy pero muy fuerte porque peso 65kg y me tenía que levantar del piso y cargar en su hombro... Igual tenía el plan B: que me llevara arrastrando. El vestido blanco (al que le agregué tiras de tafeta negra fruncidas en la base) en realidad pertenecía visualmente a Masturbación porque lo había usado para un personaje en unas diapositivas pertenecientes al libro (autorretratos como actriz porno) y para hacer publicidad de la nouvelle en la presentación de un libro de otra gente repartiendo tiritas de papel con su dirección en Internet para el que quisiera bajarla. ¿Qué quedó finalmente? Vestida de largo con una gran peluca negra, las tetas apretadas y levantadas, la boca negra y los párpados bien blancos tirada en el piso del sótano de Belleza con una luz puntual.acostada bocabajo como muertabocarriba se acaricia y se mete un dedo en la vaginalo huele y lo seca entre las tetasbocabajo mueve la cadera sexualmentellora(se vuelve a repetir y a repetir y a repetir todo, como si fuera un videoarte que termina y vuelve a empezar) El público estaba en la parte de arriba de Belleza, con la luz apagada, tirados en el piso espiando por las rejas-respiradero. Al final todo pareció la presentación de Masturbación únicamente. Se vendieron más libros de Mast. que del de la araña, confirmando lo que se dice: que la narrativa es más fácil de vender que la poesía.56 Hospital lleno de enfermos, geriátricos. Vivir y vivir y vivir; seguir caminando derecho largando caca, huellas de caca: no savia como un árbol quieto, no velocidad como una chita. Medicamentos, camas, sueros, gasas, poner la chata, tener bebés y darse cuenta que fuera de esperar, ser pacientes y hacer cosas no hay nada, absolutamente nada.

Cuervos / Miguel Ángel Zapata

LOS MUSLOS SOBRE LA GRAMA
Escribo por la muchacha que vi correr esta mañana por el cementerio,
la que trotaba ágilmente sobre los muertos. Ella
corría y su cuerpo era una pluma de ave que se mecía con-tra la muerte.
Entonces dije que en este reino el deporte no
era bueno sólo para la alegría del corazón sino también
para el orgasmo de la vista.
Al verla correr con sus pequeños
shorts transparentes deduje que los cementerios no tenían por que ser tristes,
el galope acompasado de la chica daba
otra perspectiva al paisaje: el sol adquiría un tono rojizo, su
luz tenue se clavaba dando vida a la piel, los mausoleos
brillaban con su cabellera de oro, y volví a pensar que la
muerte no era un tema de lágrimas sino más bien de gozo
cuando la vida continuaba vibrando con los muslos sobre
la grama.

VOY A ESCRIBIR ALGO

Imagino que voy a escribir algo sobre el perro que mira
extasiado los cristales o sobre el blancor intenso del árbol
que permanece de pie como un enorme ángel con espaldas.

Imagino que voy a subirme a los pinos para tomar fotos de
los copos de nieve que se van deshaciendo sobre la arena.
Pienso en pedir al cielo la gracia de la lluvia fresca.
Desnudo,
rezo.
Los cerros desesperados se agarran del sonido de laluz del sol que nos derrite,
y las rosas amarillas susurran en
el patio con mi perro.


MI PERRO OBSERVA

Parece que finalmente llegará la lluvia: mi perro observa
atento como van llegando las nubes gordas por detrás de
los cerros. Escribo con las patas de mi perro penetrando la
arena del árbol más grande del jardín.
Cuando la lluvia llega
hay una mezcla de alegría y tristeza, algo que no se puede
explicar con palabras.
De pronto cambia el tono del paisaje,
las astillas de la luna se clavan en la ventana que da a la
sala, el árbol alumbra el patio sin hojas, y los geranios
cambian el color del cielo.
El cielo rojo envejece con las
nubes y mi perro le saca la lengua a los pájaros muertos.



UN GORRIÓN EN LA CASA DE LOS ONCE PATIOS

Insisto en que deberías huir volando por el patio de los
geranios sin mirar el cielo de las rosas.
Luego podrías escribiralgo en el patio de Homero,
y buscar algún amor en el patio
de la Pasión.
Deténte en el patio de Virgilio, y mira como la
trémula luz del agua en un jarrón de barro reverbera la luna
que se eleva con tus alas por este cielo.
Recuerda que
bajando el callejón te dije: "mejor es que te vayas a volar
con las garzas del lago de Patzcuaro o acabarás tendido en
el patio de los Callados".
Cerraste tus alas llenas de frío
mientras tu vendedor, desde su jaula negra, trataba deconvencerme para que te llevara a mi patio lleno de pinos-ahí donde el espíritu se extravía en la ociosidad- sin sa-ber que tú eres el maestro del presagio, el que nunca cesa
de pensar.

Miguel Ángel Zapata (Perú, 1955). Ha publicado, entre otros libros, Cuervos, Universidad de Puebla, México, 2003; El cielo que me escribe, El Tucán de Virginia, México, 2002, Premio Latino de Literatura 2003; Moradas de la voz. Notas sobre la poesía hispanoamericana contemporánea Universidad Nacional Mayor de San Marcos, Lima, 2002; Nueva poesía latinoamericana, UNAM, México, 1999; Metáfora de la experiencia. La poesía de Antonio Cisneros, Universidad Católica del Perú, Lima, 1998; Lumbre de la letra, El Santo Oficio, Lima, 1997. Es profesor principal de Literatura Hispanoamericana en Hofstra University, Nueva York.

El mundo que late / Ana Wajszczuk

Cuervos , de Miguel Ángel Zapata, Ediciones Universidad de Puebla, México, 2003

De vuelta.
El viaje de vuelta fue, literalmente, pesado.
Volvía de un festival de poesía donde los participantes gustaban llamarse todo el tiempo unos a otros Hermano y Poeta.
Volvía con la sensación de que la autopublicación es un vicio bastante extendido.
Volvía con un bolso rojo gigantesco y repleto hasta el tope de libros, libritos, plaquettes y revistas que ya sabía no me iban a dar ganas de ojear una vez en casa , pero igual ahí estaban.
De ese montón sólo leí de principio a fin Cuervos, de Miguel Ángel Zapata, elegido por puro azar o porque su autor no había sido de los más escuchados y tenía algo de reservado y de fuera de lugar, algo de escribir para un mundo y sobre un mundo bien, bien alejado de los festivales de poesía.
Tal vez la poesía se trate apenas de latidos.
¿Qué distingue a un poeta de alguien que gusta escribir versos y publicarlos?
Poder construir un mundo tan intenso que pueda sentirse su diástole y su sístole.
A las cosas del mundo cotidiano las conocemos como sujetos a objetos, a las cosas del mundo de Cuervos las conocemos porque laten con nosotros.
Como en la experiencia extática, no es con el entendimiento que se accede a este otro lado del mundo que no vemos casi nunca y no porque no exista.
El mundo de Zapata late y late, late con el escritor que lo describe, late con el que lo lee.
"Escribo al lado del árbol y no puedo destejer las redes de la piedra con amor.
En cambio, encuentro otro laberinto en este aire, su caos azaroso me lleva a escribir el primer disparo en la oscuridad".
Así el mundo que escribe Zapata:
toda intensidad que nuestra pobre experiencia casi nunca alcanza.

El zoo de cristal.
El mundo de un perro que saca la lengua a los pájaros muertos y gorriones que deberían volar por otros patios,
un mundo de bosques de pinos en la borrasca, de cielos que ladran,
de la memoria de una habitación oscura que todos conocimos.
Árboles gigantes y ángeles de la guarda extraviados, todo el desierto en los ojos de una iguana, geranios que nos miran cuando los miramos,
la felicidad como una manzana verde, todo lo cotidiano como símbolo, los surrealistas tenían razón y la vida está sin duda en otra parte.
Y la escritura como una ventana para no estar solo en el mundo del otro lado, porque "uno se cansa de estar solo delirando en una isla, abriendo la ventana de los árboles, rebuscando entre las hojas una palabra, una rosa en el jardín sin mar".
Y por eso escribe.
Poeta en festival de poesía.
Zapata no parecía tener que andar repartiendo su libro a diestra y siniestra ni sacarse fotos con los organizadores. Tampoco lo ví hacer rabietas por no estar programado para leer en todas las lecturas, ni escribir manifiestos, ni dar entrevistas. No pronunció discursos ni gritó viva-la-poesía-muera la ignorancia o abajo-el- capitalismo- yanki ni ninguna de esas frases con que otros gustaban corolar sus intervenciones poéticas. No parecía tener ni siquiera musas, sino apenas un cuervo, alguien venido de lo oscuro o lo indecible que cuando lo mira es "un aire emplumado, flauta de tinta que gotea mi envoltura".
Encontrar frases como esa a la sombra de un festival de poesía, encontrar un mundo que nos respira cuando lo respiramos entre tantas lecturas que se resbalan de uno, es lo que vale la pena de asistir a esos eventos. Uno tal vez descubre un poeta entre la multitud, alguien que le agrega mundo al mundo, un poema que se estrella contra nuestra manera de ver las cosas. Y por fin algo ocurre.

la idea fija

Pornosonetos / Ramón Paz

a rolo la mujer lo sorprendió
pajeándose con gafas de 3D
sentadito mirando la tv
y a las tres menos cuarto lo dejó

yo no quiero vivir con un pajero
le dijo y se rajó y ahí quedó rolo
medio triste o alegre medio solo
continuando su asunto con esmero

por fin la casa toda para mí
sin el feminodonte dando vueltas
por fin mirar las guáchidas esbeltas
posando en el canal fashion tiví
mi amigo todo el día haciendo nada
pidiéndose una pizza una empanada
*****************************

¿y cómo puede ser que seas así
que el cuerpo todo vaya para allá
y venga después todo para acá
la curva y contracurva para mí
en qué pensaba dios cuando te hizo
qué se tomó ese día qué buscaba
zigzagueante mareado qué dudaba
qué fiesta recordó qué es lo que quiso
probar en lo sinuoso de tu orilla
qué conjunción de esferas más hermosa
qué música ondulante victoriosa
qué milagro guardaba en mi costilla
pensaba en algún río delirante
qué quiso celebrar en ese instante?
*****************************

me zumba la poronga fluorescente
como espada de jedi con estática
me hierve la capacidad espermática
las bolas repletísimas de gente
capto ondas de radio con la punta
frecuencia enamorada estereofónica
gemidos de la multitud ciclónica
la antena se me sube se me apunta
me rotan los planetas del escroto
se me agrava el calambre desolado
y escucho con el tótem envarado
el amor atmosférico remoto
la humanidad me vibra me alborota
en la punta encendida de la chota
*****************************

esos culos que siempre dicen no
que van diciendo no de lado a lado
hay que verlos negando sin cuidado
van diciendo que no que no que no
cada muslo que avanza dice no
seguime pero no todo parado
la chica dice mírenme qué estado
y pasa y su culito dice no
ese culo altanero vanidoso
que va diciendo no con frenesí
se burla de la hormona dice no
y pasa respingado tan hermoso
los hombres atrapados dicen sí
pero el culito pasa y dice no
*****************************

el negro se asomó por la ventana
y te gritó mi amor te chupo el ketchup
hoy compartís con él un mismo techo
y padecés su aliento a la mañana
tan espantada estabas ese día
que nunca hubiera dicho el desenlace
es raro que tu amor se despertase
por ese candidato a policía
esa barriga llena pura panza de comerse las eses diariamenteme sugiere la imagen en mi mente
que arriba tuyo oscila esa balanza
yo te amé a campo abierto sobre un poncho
pero vos preferistes a ese groncho
*****************************

te me codificás en pleno abrazo
te me volvés hipérbaton verdosa
tan nítida que estabas tan hermosa
de golpe sos bandera fogonazo
camuflada en colores serpenteando
oculta en la inquietud y no te toco
te me escapás ambigua no te enfoco
flameando tetas verdes esquivando
negativa naranja incandescente
estás pero no estás adivinada
tu boca reaparece colorada
o azul besando a otro indiferente
celeste falo ondula y no es el mío
y cambio de canal y tengo frío
*****************************

en medio del camino de la vida
el taxi me conduce hacia el infierno
recién salgo del cielo un cuerpo tierno
se abrió para mí solo y la avenida

parece que me lleva que me flota
y acelera virgilio gómez bruno
matrícula cien mil quinientos uno
y agosto al mediodía casi explota
que me lleve hasta el fin de las ciudades
que me guíe hasta el borde de mi suerte
que me lleve hasta el fondo de la muerte
que me enseñe la sombra y las verdades
estoy en el placer anonadado
ya ni el diablo me quita lo garchado
*****************************

había demasiada luz radiante
en tu cuarto alquilado carolina
y en tu verde mirada clandestina
estaba tu provincia delirante
en tu risa sonaba el lorerío
fluvial abrazo manso recostada
pobreza amanecida y escapada
la voz en el verano del desvío
la fuga capital las ilusiones
rajar para ser otra en las bocinas
y acabar extrañando las espinas
del monte de la infancia de misiones
toda la siesta verde entre tus brazos
la añoranza secreta en tus ojazos
*****************************

sucede que me canso de ser perro
me cansa andar alzado a toda hora
entregado al deseo que devora
mi hueso melancólico que entierro
me fatiga la hormona esclavizante
que ordena que al amor hay que bombearlo
y me empuja a la calle hasta encontrarlo
hasta dar con la perra deslumbrante
y entonces me abotono a la pulposa
y doy con mi cordura porque mojo
porque a decir verdad yo a veces cojo
para poder pensar en otra cosa
me canso de ser perro enamorado
perro solo civil desesperado

Ramón Paz nació en Buenos Aires en el 69. Publicó las novelas A la sombra de las gurisas en flor y Gente así. Tiene dos libros inéditos: Reseñas venenosas y Cuentos para cojer de parado . En 2003, la editorial Eloísa Cartonera publicó una selección de Pornosonetos.

Saturday, June 11, 2005

de "la tomadora de cafe"

3. Si digo la verdad: en casa me despojodel buen viejo cinismo, que quedaa un lado, vacuo y dobladito como un trajede lanillaen desuso.

Monday, June 06, 2005

http://proximidad.blogspot.com/

es otro lugar que desde hace mas de un año viene publicando una revista que circula y se expande como si fuera de la arena de mar del plata, de la arena de todos los lugares a donde pueda llegar.

M34, T5, U11

una historia se construye a travez de la historia que sucede mientras se construye la otra historia, mientras otras historias, se construyen en la historia.
que denso. el humor se hace encima y es un asco. la comedia, la calle, el olor que soplan las ventanas para que no entre. la manzana que no quiere comer la calle podrida.
menos mal que me abrazaron hace un tiempo, algo de paz protege todo esto a donde tengo que salir y pensar como slair, salir, silar, srila, etc.

Saturday, June 04, 2005

no tan mal morirse para estar

Encuentro en un elevador

Sólo nosotros dos entramos en el elevador.
Nos miramos sin pensar en nada más.
Dos vidas, un momento, plenitud, beatitud.
Ella bajó en el quinto piso y yo, que iba más arriba,
supe que no volvería a verla jamás,
que nos habíamos encontrado en la vida sólo una vez,
que si la siguiera sería como un muerto,
y si ella volviese a mí
sería del otro mundo.

Vladimir Holan - República Checa.
Este poema pertenece al libro La gruta de las palabras (UAM, 1991; versiones de
José Emilio Pacheco).

un cuento de beckett

SOBRESALTOS

un cuento de Samuel Beckett

Uno


Sentado una noche a su mesa con la cabeza en las manos se vio levantarse y partir. Una noche o un día. Pues aunque apagada su luz no se quedaba a oscuras. Le venía entonces de la única alta ventana una apariencia de luz. Debajo de ella todavía el banco en el cual se subía a ver el cielo hasta ya no poder desearlo. Si no se asomaba para ver cómo era abajo era quizá porque la ventana no estaba hecha para abrirse o porque no podía o no quería abrirla. Quizá sabía perfectamente cómo era abajo y ya no deseaba verlo. Tan bien que permanecía simple y llanamente allí encima de la lejana tierra viendo a través del vidrio nublado el cielo sin nubes. Tenue luz invariable sin par en su memoria de días y noches de antaño en los que la noche venía puntualmente a relevar al día y el día a la noche. Única luz pues apagada la suya de ahora en adelante aquélla le llegaría del exterior hasta que a su vez se apagara dejándolo en la oscuridad. Hasta que él a su vez se apague.

Una noche pues o un día sentado a su mesa con la cabeza en las manos se vio levantarse y partir. Primero levantarse sin más pegado a la mesa. Luego volver a sentarse. Luego levantarse nuevamente pegado a la mesa nuevamente. Luego partir. Comenzar a partir. Con pies invisibles comenzar a partir. A pasos tan lentos que sólo el cambio de sitio lo probaba. Como cuando desaparecía mientras aparecía nuevamente en un nuevo sitio. Luego desaparecía nuevamente mientras aparecía más tarde en un nuevo sitio nuevamente. Así iba desapareciendo cada vez mientras aparecía luego nuevamente en un nuevo sitio nuevamente. Nuevo sitio en el lugar en el que sentado a su mesa con la cabeza en las manos. Mismo sitio y misma mesa que cuando Darly murió y lo abandonó. Que cuando otros a su vez antes y después. Hasta que él por fin a su vez. Con la cabeza en las manos semi-deseando semi-temiendo que volviera a desaparecer que ya no reapareciera. O simplemente pidiéndoselo. O simplemente esperando. Esperando ver si sí o no. Si sí o no nuevamente solo sin esperar nada nuevamente.

Visto siempre por la espalda donde quiera que fuera. Mismo sombrero y mismo abrigo que en la época de la errancia. Tierra adentro. Ahora como alguien en un sitio desconocido en busca de la salida. En las tinieblas. A ciegas en las tinieblas del día o de la noche de un sitio desconocido en busca de la salida. De una salida. Hacia la errancia de antaño. Tierra adentro.

Un reloj lejano tocaba la hora y la media. El mismo que en la época en la que Darly entre otros murió y lo abandonó. Toquidos ya claros como llevados por el viento ya apenas en tiempo sereno. También gritos ya claros ya apenas. Con la cabeza en las manos semi-deseando semi-temiendo cuando tocaba la hora que ya nunca la medía. Igual que cuando tocaba la media. Igual cuando los gritos cejaban un momento. O simplemente pidiéndoselo. O simplemente esperando. Esperando escuchar.
Hubo un tiempo en el que de tiempo en tiempo levantaba la cabeza suficientemente para ver las manos. Lo que de ellas había que ver.

Una extendida en la mesa y sobre ella extendida la otra. En reposo después de todo lo que hicieron. Levantaba su finada cabeza para ver sus finadas manos. Luego la reposaba en ellas en reposo también ella. Después de todo lo que ella hizo.

Mismo sitio que aquél desde el cual cada día se iba a errar. Tierra adentro. Al que cada noche regresaba a dar vueltas en la sombra aunque pasajera de la noche. Ahora como desconocido al que vio levantarse y partir. Desaparecer y reaparecer de nuevo en un nuevo sitio. Desaparecer otra vez y aparecer otra vez en otro nuevo sitio. O en el mismo. Ningún índice de que no el mismo. Ninguna pared señal.
Ninguna mesa señal. En el mismo sitio que en el que daba vueltas todo sitio como uno mismo. O en otro. Ningún índice de que no otro. Donde nunca. Levantarse y partir en el mismo sitio de siempre. Desaparecer y reaparecer en otro donde nunca. Ningún índice de que no otro donde jamás. Sólo los toquidos. Los gritos. Los mismos de siempre.

Luego tantos toquidos y gritos sin que hubiera reaparecido que quizá ya no reaparecería. Luego tantos gritos desde los últimos toquidos que quizá ya no habría. Luego tal silencio desde los últimos gritos que quizá ya no habría más. Como quizá el final. O quizá solamente un remanso. Luego todo como antes. Los toquidos y los gritos como antes y él como antes ya allí ya ausente ya allí nuevamente ya nuevamente ausente. Luego el remanso nuevamente. Luego nuevamente como antes. Así una y otra vez. Y paciencia esperando el único verdadero fin de las horas y de la pena tanto de sí como del otro es decir la suya.

Dos

Como alguien que posee toda su cabeza nuevamente fuera en fin sin saber cómo se había encontrado tan poco tiempo antes de preguntarse si poseía toda su cabeza. Pues de alguien que no posee toda su cabeza ¿se puede razonablemente afirmar que se lo pregunta y que además se encuentra bajo pena de incoherencia se obstina en este rompecabezas con todo lo que le queda de razón? Por lo tanto fue bajo la especie de un ser más o menos razonable como emergió por fin sin saber cómo en el mundo exterior y no había vivido más de seis o siete horas del reloj antes de comenzar a preguntarse si poseía toda su cabeza. Mismo reloj cuyos toquidos daban la hora y la media cuando en su reclusión y por lo tanto primero naturalmente para tranquilizarlo antes de ser finalmente una fuente de preocupación ya que no más claros ahora que cuando acallados en principio por sus cuatro paredes. Luego buscó consuelo pensando en quien al caer la noche se apresura hacia el ocaso para ver mejor a Venus y no encontró ninguno. Sucedía lo mismo con el único sonido diferente que anima su soledad el de los gritos mientras subsistía perdiendo sufrimiento a su mesa con la cabeza en las manos. Sucedía lo mismo con la procedencia de los toquidos y los gritos en tanto que tan ilocalizable al aire libre como normalmente desde el interior. Obstinándose en todo eso con todo lo que le quedaba de razón buscó consuelo pensando que su recuerdo del interior dejaba qué desear y no encontró ninguno. A su pena se agregaba su caminar silencioso como cuando descalzo recorría su suelo. Así todo oído de peor en peor hasta cejar hasta de escuchar de oír y ponerse a mirar a su alrededor. Resultado finalmente estaba en un prado lo cual por lo menos tenía la ventaja de explicar su caminar silencioso antes un poco más tarde como para excusarse de incrementar su turbación.

Pues no tenía recuerdo de ningún prado desde cuyo corazón mismo no fuera visible algún límite desde el cual siempre a la vista algún lado un confín cualquiera como una cerca u otra forma de frontera que no debía franquearse. Circunstancia agravante al mirar de más cerca la hierba ésta no era de la que creía acordarse es decir verde y en la que pacían los diferentes herbívoros sino larga y de color grisáceo incluso blanca en partes. Luego buscó consuelo pensando que su recuerdo del exterior dejaba quizá qué desear y no encontró ninguno. Así todo ojos de peor en peor hasta cejar de ver de mirar alrededor de él o con atención y ponerse a pensar. Con ese fin a falta de una piedra sobre la cual sentarse como Walther y cruzar la pierna no encontró algo mejor que quedarse allí de pie inmóvil lo cual hizo después de dudarlo brevemente y por supuesto que inclinar la cabeza como alguien abismado en sus pensamientos lo cual hizo también después de dudarlo otra vez brevemente.

Pero pronto cansado de hurgar en esas ruinas retomó su paso a través de las largas pálidas hierbas resignado a ignorar dónde estaba y cómo llegó o a dónde iba y cómo regresar al sitio del cual ignoraba cómo había partido.

Así iba ignorando todo y con ningún fin a la vista. Ignorando todo y además sin deseo alguno de saber ni a decir verdad sin ninguno de ninguna clase y por consiguiente sin remordimientos tan sólo hubiera deseado que cesaran de una buena vez los toquidos y los gritos y lamentaba que no. Toquidos ya apenas ya claros como traídos por el viento pero no sopla nada y gritos ya claros ya apenas.

Tres

Así estaba antes de quedar inmóvil nuevamente cuando en sus oídos desde lo más profundo de sí oh cómo sería y aquí una palabra perdida terminar allí en donde nunca jamás. Luego largo silencio largo simplemente o tan largo que quizá ya nada y luego nuevamente desde lo más profundo de sí apenas un murmullo oh sería y aquí la palabra perdida allí donde nunca antes. En todo caso sea lo que sea lo que haya podido ser terminar y así una y otra vez acaso no estaba ya allí mismo en donde se encontraba inmóvil en el mismo sitio y doblado en dos y sin cesar en sus oídos desde lo más profundo de sí apenas un murmullo oh sería tal y así una y otra vez ¿no se encontraba ya si se da crédito a sus ojos allí donde nunca antes? Pues incluso alguien como él al encontrarse una vez en un sitio semejante ¿cómo no se hubiera estremecido al volverse a encontrar lo cual él no había hecho y habiéndose estremecido buscado consuelo pensando diciéndose que habiendo encontrado el medio de salir de ello entonces podía volverlo a encontrar para volver a salir una vez más lo cual tampoco había hecho? Allí entonces todo este tiempo en donde nunca antes y a dondequiera que buscara con los ojos ningún peligro o esperanza según el caso de salir alguna vez de allí. Era necesario pues como si nada persistiera ya en una dirección ya en otra o por el contrario ya no moverse según el caso es decir según esa palabra perdida que si resultaba negativa como desgraciado o malvenido por ejemplo entonces evidentemente a pesar de todo lo primero y en caso contrario evidentemente lo otro es decir ya no moverse. Como a título de ejemplo el lío en su mente supuestamente hasta ya nada desde lo más profundo que apenas de vez en vez oh terminar. Sin importar cómo sin importar dónde. Tiempo y pena y sí mismo por decir algo. Oh terminar todo.



(Traducción de Antonio Marquet)

consejos de chinasky

COMO SER UN GRAN ESCRITOR

por

CHARLES BUKOWSKI



tienes que cogerte a muchas mujeres
bellas mujeres,
y escribir unos pocos poemas de amor decentes
y no te preocupes por la edad
y los nuevos talentos.
Sólo toma más cerveza, más y más cerveza.
Anda al hipódromo por lo menos una vez
a la semana
y gana
si es posible.
aprender a ganar es difícil,
cualquier pendejo puede ser un buen perdedor.
y no olvides tu Brahms,
tu Bach y tu
cerveza.
no te exijas.
duerme hasta el mediodía.
evita las tarjetas de crédito
o pagar cualquier cosa en término.
acuérdate de que no hay un pedazo de culo
en este mundo que valga más de 50 dólares
(en 1977).
y si tienes capacidad de amar
ámate a ti mismo primero
pero siempre sé consciente de la posibilidad de
la total derrota
ya sea por buenas o malas razones.
un sabor temprano de la muerte no es necesariamente
una mala cosa.
quédate afuera de las iglesias y los bares y los museos
y como las arañas, sé
paciente,
el tiempo es la cruz de todos.
más
el exilio
la derrota
la traición
toda esa basura.
quédate con la cerveza,
la cerveza es continua sangre.
una amante continua.
agarra una buena máquina de escribir
y mientras los pasos van y vienen
más allá de tu ventana
dale duro a esa cosa,
dale duro.
haz de eso una pelea de peso pesado.
haz como el toro en la primer embestida.
y recuerda a los perros viejos,
que pelearon tan bien:
Hemingway, Celine, Dostoievski, Hamsun.
si crees que no se volvieron locos en habitaciones minúsculas
como te está pasando a ti ahora,
sin mujeres
sin comida
sin esperanza...
entonces no estás listo
toma más cerveza.
hay tiempo.
y si no hay,
está bien
igual.

Puní >>(incorrecciones)>

*
A donde se había metido lo que no estaba adentro aquella noche concluyente las simetrías, quel viento adultera ir al lugar que nova por que no va, estar donde las piezas no eran de su lugar en su lugar. Solo pensamientos enjaulados de sordo mundo externo el murmullo de pensar el eco elipsis, ese hábito placer de doler por que nos preocupan las costumbres –y las piezas armadas sirven puff para que alguien se arme y con que sentido el arma que se disparen las cosas con todos los sentidos sintiendo el sin sentido real-. De que lado se había inclinado el nivel. Los objetos parecidos a la ausencia de la sombra. >(repaso de suposición>>) El espejo que te devolvería algo. Como iba terminando desde un principio cada fin de partes sueltas en que consistía la volátil lasitud. Para un animal incapaz de volver por el camino donde vino. Arrebato al vuelo arrastrado, a la linda manera de esquivar el lugar inevitable con el armazón perdida de inopia bestia inteligente tocando el timbre al aire como si el aire oyera a donde se había metido lo que estaba afuera aquella noche concluyente.
Como si se oyera el timbre en una casa tan grande.


*
Ni siquiera sabían sus tinos, sus nombres, ni sus edades ni ideas, si sabían como se llamaban y cuantos años tenían y suplentes, no sabían para que tenían que verse, si sabían que verse siempre es por algo aunque no lo sepan, por que no sabían que iban a verse hasta el momento que se vieron. Y no se vieron mas por dos meses, o exactamente algo así. Pero recién había pasado un día, así que el se anduvo olvidando cosas por los lugares como siempre, y ella no las encontró por que estaban justo frente a ellas en esos lugares donde habían quedado olvidadas. Pero ella no sabia ni que ayer había visto al que se había olvidado esas cosas que ella no encontró cuando paso por el lugar ese como siempre, y el nunca supo que ella paso por ese lugar, pero si se acordaba de cuando paso ayer y la vio, y pensando como podría haber pasado como nunca, como siempre que nunca pasa por que está pasando y todo lo que es presente parece que no pasa nunca por que esta pasando siempre, sin nunca pensar que en 59 días la vería y seria el quien no la ve, cuando ella por primera vez lo reconoce por llevar puesto lo que se olvidaba siempre. Como si loviera por primera vez.
Advierte.


*
Todas las noches concluyen
Y como despertares
Conclusiones en las noches
Todos no entendemos saber
Predicciones que no adivinan
Ni cerca
Y tan bordea la cosa
Entidad pasando de largo
El pájaro que se va volando
Cuando siente que se acercan.

*
Entretanto estaba atardeciendo no hacía tanto frió. Yo todavía no había salido de esa pieza, pero se veía un lindo día a través de la ventana que esperaba que se secase mi remera colgada de planta alta. La tarea de hacer disponer construcciones en el mundo de la celebérrima Rafaela armatoste y sus piernas que distraían su vos en un micrófono desenchufado en vivo y en directo para todo el país.

*
Mientras sonaba un televisor invasor y un lavarropas que no se quedaba atrás ya que la remera llevaba varios días escapándose de el. Por fin espuma, por fin jabón, pensaba Azo globo que si se toca plop y vuelve a ser globo si alguien sopla algún lugar. Por fin panes con queso haciendo poesía invadida, ruido siniestro convertido en requiebro. Un elogio a la continuidad por las dudas. Lo que lleva al proceso de la finalización. No es cuestión de terminar sin una solución.



*
Las soluciones son el fin, y el fin dura poco. Siempre llega para concluir como una rama, una hoja, un ojo que llega a pensar en ver lo que no ve mientras pierde el tiempo mirando. Pero en este caso el tiempo es perdido si el final empieza desde el principio, pero nunca termina. Que clase de vida se consume si no todas sino.

Momentáneo expulso inquietudes que puedan llegar a perder interés por otras que lo pierdan también luego, en la prolongación. Tan circunstancial me veo caminando que creo que me podría detener cuando quiera y conceptuar como cierto una provisión así de fácil y torpe. Y me rió.





Como cierto día que no llega, hay también un reposo como elevación de una masa a la brisa de una ventana y alguien hambriento oliendo que hay, lo que se dice día a día. Tachones, almanaques, agendas,
todos inválidos y dotados.
Multitudes , diría la ausencia. Sin mascara, cansada y a la vez como si le quedaran días por cansarse de hacer.
Hay que hacerse mientras se esté. Aunque nos digan, no te hagas, deja de hacerte. Como si hacerse fuera tan increíble como el hecho de deshacerse, y con la pregunta de en que queda lo que se hizo.
En los kioscos, en las macetas, en las furas –como dirían los cultos-?.



Me acuerdo cuando la cebolla me enseño a evitar el llanto. Aprendí a no enseñarlo, pero nunca lo pude evitar.

Suelo querer salir del suelo, pero mis saltos solo pueden saltar.
Si mis vuelos pudiesen volar...
Uy si.

Que te quieran es neurálgico?
No ves idiotísima sutileza que te podría consumir
Mouchoir. Vérité,
jardín.

seria como poesia

estar inconforme como parte de la satusfaccion del gusto por la belleza, aunque realmente no suseda tal o cual en plenitud y desgaste. andando por los rincones para contemplar que no es cierto el sueño, que es parte del ser individual.

el error del titulo

estoy tratando de enviar una foto. aparece un cartel. me desvisto. llegan a sacarme y todo por una foto.