Puní >>(incorrecciones)>

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A donde se había metido lo que no estaba adentro aquella noche concluyente las simetrías, quel viento adultera ir al lugar que nova por que no va, estar donde las piezas no eran de su lugar en su lugar. Solo pensamientos enjaulados de sordo mundo externo el murmullo de pensar el eco elipsis, ese hábito placer de doler por que nos preocupan las costumbres –y las piezas armadas sirven puff para que alguien se arme y con que sentido el arma que se disparen las cosas con todos los sentidos sintiendo el sin sentido real-. De que lado se había inclinado el nivel. Los objetos parecidos a la ausencia de la sombra. >(repaso de suposición>>) El espejo que te devolvería algo. Como iba terminando desde un principio cada fin de partes sueltas en que consistía la volátil lasitud. Para un animal incapaz de volver por el camino donde vino. Arrebato al vuelo arrastrado, a la linda manera de esquivar el lugar inevitable con el armazón perdida de inopia bestia inteligente tocando el timbre al aire como si el aire oyera a donde se había metido lo que estaba afuera aquella noche concluyente.
Como si se oyera el timbre en una casa tan grande.


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Ni siquiera sabían sus tinos, sus nombres, ni sus edades ni ideas, si sabían como se llamaban y cuantos años tenían y suplentes, no sabían para que tenían que verse, si sabían que verse siempre es por algo aunque no lo sepan, por que no sabían que iban a verse hasta el momento que se vieron. Y no se vieron mas por dos meses, o exactamente algo así. Pero recién había pasado un día, así que el se anduvo olvidando cosas por los lugares como siempre, y ella no las encontró por que estaban justo frente a ellas en esos lugares donde habían quedado olvidadas. Pero ella no sabia ni que ayer había visto al que se había olvidado esas cosas que ella no encontró cuando paso por el lugar ese como siempre, y el nunca supo que ella paso por ese lugar, pero si se acordaba de cuando paso ayer y la vio, y pensando como podría haber pasado como nunca, como siempre que nunca pasa por que está pasando y todo lo que es presente parece que no pasa nunca por que esta pasando siempre, sin nunca pensar que en 59 días la vería y seria el quien no la ve, cuando ella por primera vez lo reconoce por llevar puesto lo que se olvidaba siempre. Como si loviera por primera vez.
Advierte.


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Todas las noches concluyen
Y como despertares
Conclusiones en las noches
Todos no entendemos saber
Predicciones que no adivinan
Ni cerca
Y tan bordea la cosa
Entidad pasando de largo
El pájaro que se va volando
Cuando siente que se acercan.

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Entretanto estaba atardeciendo no hacía tanto frió. Yo todavía no había salido de esa pieza, pero se veía un lindo día a través de la ventana que esperaba que se secase mi remera colgada de planta alta. La tarea de hacer disponer construcciones en el mundo de la celebérrima Rafaela armatoste y sus piernas que distraían su vos en un micrófono desenchufado en vivo y en directo para todo el país.

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Mientras sonaba un televisor invasor y un lavarropas que no se quedaba atrás ya que la remera llevaba varios días escapándose de el. Por fin espuma, por fin jabón, pensaba Azo globo que si se toca plop y vuelve a ser globo si alguien sopla algún lugar. Por fin panes con queso haciendo poesía invadida, ruido siniestro convertido en requiebro. Un elogio a la continuidad por las dudas. Lo que lleva al proceso de la finalización. No es cuestión de terminar sin una solución.



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Las soluciones son el fin, y el fin dura poco. Siempre llega para concluir como una rama, una hoja, un ojo que llega a pensar en ver lo que no ve mientras pierde el tiempo mirando. Pero en este caso el tiempo es perdido si el final empieza desde el principio, pero nunca termina. Que clase de vida se consume si no todas sino.

Momentáneo expulso inquietudes que puedan llegar a perder interés por otras que lo pierdan también luego, en la prolongación. Tan circunstancial me veo caminando que creo que me podría detener cuando quiera y conceptuar como cierto una provisión así de fácil y torpe. Y me rió.





Como cierto día que no llega, hay también un reposo como elevación de una masa a la brisa de una ventana y alguien hambriento oliendo que hay, lo que se dice día a día. Tachones, almanaques, agendas,
todos inválidos y dotados.
Multitudes , diría la ausencia. Sin mascara, cansada y a la vez como si le quedaran días por cansarse de hacer.
Hay que hacerse mientras se esté. Aunque nos digan, no te hagas, deja de hacerte. Como si hacerse fuera tan increíble como el hecho de deshacerse, y con la pregunta de en que queda lo que se hizo.
En los kioscos, en las macetas, en las furas –como dirían los cultos-?.



Me acuerdo cuando la cebolla me enseño a evitar el llanto. Aprendí a no enseñarlo, pero nunca lo pude evitar.

Suelo querer salir del suelo, pero mis saltos solo pueden saltar.
Si mis vuelos pudiesen volar...
Uy si.

Que te quieran es neurálgico?
No ves idiotísima sutileza que te podría consumir
Mouchoir. Vérité,
jardín.